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Présentation

  • : le vent qui souffle
  • : Un souvenir surgissait parfois des mots comme un djinn d'une jarre, un souvenir imaginé, un oubli imaginaire... Le jeu de l'oubli dans l'écriture consistait à donner une forme à ces souvenirs blancs qui s'échappaient comme des fantômes...
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Autoportrait

         Qui étais-je vraiment? /

Ballet d'oiseaux

          au bord de la mer  

Impossible livre

      Mots

    déploiement géométrique, sonore, temporel

Les mots/"Sons" dessus dessous?/Où (hou!hou!) sont les sons?/Sur les ondes/Tout se jouait entre deux mots qui se fuyaient/Ecrits déchirés/Les mots me manquent/Mots à profusion/Fond et forme/L'art de combiner les sons/Passerelles de mots/Sous le couvert des mots /Ma voix résonne dans le désert!/C (Qu) antique/Mots creusés-creusets /Mots interdits /Mots /                       

       Motifs

     Leitmotiv/    

         Ombres

     Point de rencontre /Aboli bibelot /Portrait/  

         Images

     Images découpées/La dernière image de lui/ Autoportrait /  

          la lettre i

     Démolition/DESPERADO/Eperdument/  

           immense

     Un océan à traverser/Plans sur la comète, rêverie géante.../  

            improvisations

     Nécessité fait loi?/ Chevauchée fantastique/  

             invisibles frontières  

     Moi et/ou moi/Acrostiche/Du trajet au destin (tragédie?)/Elle ourlait le bord des précipices.../Incertains rivages/L'usine/Couloirs du temps/  

          itinéraires

     Rose des vents/Prendre le large/

7 septembre 2013 6 07 /09 /septembre /2013 23:04

        A l'autre bout de ma vie, je mesure l'écart, la part variable de moi-même. Moins de dix années me séparent désormais de ma grand-mère morte il y a plus de cinquante ans. La vieille femme que je contemplais avec l'amorce d'un sentiment de crainte en raison de son apparence physique dévastée était née dix-sept ans après la guerre de 1870. Elle avait fui avec ses enfants les bombardements de la première guerre mondiale qui avaient rasé la ville du Nord de la France où elle habitait, et serait morte sous les bombardements de la seconde si la table sous laquelle elle s'était réfugiée n'avait pas tenu le choc. J'ai été posée sur cette terre dans l'euphorie des années qui ont suivi la Libération, un peu plus de dix ans après le suicide de Virginia Woolf, l'année (1951) de la parution du Deuxième sexe de Simone de Beauvoir. Ma vie de petite fille commençait sous les meilleurs auspices.             Ma gorgée de bière  

 

 

 

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