Juste avant d'entrer dans le hall du REX, ma mère avait dit, en joignant le geste à la parole, qu'elle éteignait le parapluie... Le langage était lumineux. " Tu ne sais pas nager" signifiait clairement que je risquais de me noyer et "dépêche-toi" que je ne serais pas repêchée. Une enfilade d'objets sonores glissait autour de moi comme un collier magique. Je me déplaçais avec d'infinies précautions pour éviter de le briser. Les mots qui défilaient à la craie blanche sur l'écran noir du tableau de l'école, il suffisait de les prendre un à un dans la bouche et de faire comme les huîtres, il en ressortait une perle...
Couleur sienne, éditions La Chambre d'échos.