Pluie d'orage, lueurs orange, son du canon.

Etait-ce cette femme à la démarche furtive qui venait de sortir d'une fabrique? Elle s'éloignait de dos. Une mèche brune dépassait de son foulard. Elle ne portait pas son sac en bandoulière. Je courais. J'arrivais à sa hauteur. Etait-ce elle? Elle avait baissé la tête. Je la dépassais. Me reconnaissait-elle? Je me retournais brusquement, la tête haute, droite comme un i . Elle passait. Elle me croisait. Elle m'avait vue, gentil sourire. Je lui avais fait penser à une autre gamine. Ce n'était ni elle ni moi, je me demandais si nous serions capables de toujours nous reconnaître. Je recommençais. Cette fois, n'était-ce pas elle? Cette silhouette de femme alourdie qui avançait lentement dans ma direction, tirée vers le sol par le poids de son sac. Je ne bougeais plus. Je m'efforçais de ressembler à un point de mire. Sortirait-elle rapidement de sa songerie? Elle hésiterait, s'arrêterait. Elle se remettrait à marcher d'un pas vif, de plus en plus impatient. Elle courrait, elle trébucherait. Je partirais comme une flèche me planter dans son coeur. Entre ses bras tendus si longtemps attendus...

Le soleil de l'été revenu découpait mon ombre sur le sol sans aucune bavure. J'essayais de la saisir, de suivre du doigt son contour. Quand je m'approchais des planches, mon double était cisaillé par les fentes. L'angle de la palissade au sol le pliait en deux. Je m'éloignais vers le centre du terrain pour le/me voir en entier. A midi, je n'étais qu'un gribouillis. Les rayons du soleil déclinant me faisaient grandir. Il existait un moment de la journée où mon double sur le sol arrivait à ma taille. Je pouvais me contempler dans les moindres détails. Puis il s'étirait démesurément, pour atteindre les confins de la nuit. Je ressemblais alors à la gamine qui attendait de dos un paquebot sur la photo de l'embarcadère...

Pourquoi cette poussière, ces cendres, ces scories sur l'épure des sentiments, pourquoi cette poix, ce poids, ce poison qui tue le désir, pourquoi ce paysage désertique ou ce froid polaire comme un défi trop lourd à relever, pourquoi cette attirance vertigineuse pour le vide, l'inanité, la vacuité, l'envers ou le revers du monde, pourquoi l'ombre plutôt que la lumière, pourquoi les fantômes ou les phantasmes plutôt que les vivants, les bien portants, les bien pensants, pourquoi cette fêlure, cette brisure dans son propre reflet, pourquoi ce manque, cette absence, cette trahison peut-être, cet oubli, ce départ, cette séparation, cette solitude, cette disparition, cet effacement, pourquoi ces quelques souvenirs si dérisoires, pourquoi les esprits carrés parviennent-ils à le rester, pourquoi occuper sa vie à se leurrer, à oublier, à contempler une épaisseur factice dans des miroirs aux alouettes, pourquoi cet écart, ce fossé, cet abîme entre bonheur et malheur.